no es uno quien decide
en la vida qué o cuál
de cada sentimiento
se ha de ir a respirar olvido
o de nuevo en un nuevo descuido
pase a recorrer el alma
hasta erizar la piel,
hasta escaldar el corazón
que pida a gritos agua fresca,
agua de mar,
agua blanca que ayude
a restañar el dolo de algún olvido,
no es uno el que decide
que amor o desamor
inclina en la vida el fiel la balanza,
ni en que plato de la misma
se ha servido parte de la culpa,
o si eso de la responsabilidad
es solo un mito,
una verdad,
o sólo la moral en turno,
no escoge uno escribir poesía
es ella la que buena se anida
entre los dedos como seda fina
y teje con sus letras incoherencias
o bellezas con sus versos,
hasta que el alma
llora,
sana, o revienta.
Due® 19.08.10
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